В четырех-стенных маленьких клетушках,
В своих мирках, погрязнувших во лжи,
Живут больные души, как старушки,
И мысли окаянные мои...
Выпячивают грудь свою жеманно
И пятый угол ищут впопыхах.
То умаляются до атома спонтанно,
То многотонным грузом на ногах.
Сбиваются в комок от ожиданий
Чего-то нового и светлого, то вдруг,
Расправятся крестом святых распятий
И загудяд амперажами дуг.
Питаются обидами и снами,
И горечью всех прошлых неудач,
Которые когда-то были с нами
В решении простом простых задач.
С десертом боли разочарований,
Немыслимых, критических потерь.
Весенней Музы пьяных дарований
Таких нелепых и чужих теперь...
Я эти мысли оседлаю всё же
И погоню галопом диким в ночь.
С безумцем поседевшим слишком схожий,
Зато на волю, от клетушек прочь.
К Звезде своей скачу чуть-чуть тоскливой,
И спрашиваю сам себя - зачем?
Зато свободен я и я счастливый!
И пусть не будет лжи, тоски, проблем...
Новые
Меню
