Ах, эта чУдная Ахматова...
души надрыв на лист ложился.
Познавши суть Христа распятого...
пред нею мир весь преклонился.
Она страдала не отчаявшись,
ну что слова, коль век непрост?
Одна в толпе...душой намаявшись
вновь поднималась во весь рост.
И каждый август в ожидании,
опять беду вдруг... принесёт?
Ну, что ей славные признания?
Она в душе огонь несёт.
И изливает всё словами,
святая суть в них так проста.
Их, словно вяжет кружевами
и знает - ей...удел Христа.
И распинали, и судили,
но...Боги были к ней близки.
Её судьбой руководили
и вновь спасали от тоски.
Она жила навстречу времени,
ни злобы в сердце не тая.
Не выпуская ног из стремени,
ах, Анна бедная моя!
Была ты - необыкновенная...
как счастлив тот, кто рядом был.
Всегда ты будешь незабвенная...
Не твой ли Ангел в небо взмыл?
Другие произведения автора:
Февраль
Не грусти малыш
Не спится... ночь...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
