Тягуче на берег накатит волна,
Отступит и пустит на смену другую.
Теоретически мысли - струна.
Я мыслю и чувствую - я существую.
А вот - невесомой ракушки спираль,
Галактику в пальцах сожму еле-еле.
Твое измерение - это февраль.
Согласно теории мы - параллели.
Я тут - из горсти просыпаю песок
И прыгаю с пирса в соленую воду.
А ты в желто-красный вечерний поток
На МКАДе ныряешь, и любишь свободу.
Жара. Изучаю концепцию волн:
Сознанье первично и нас отражает.
Пульсирует море, обнявшее мол,
И солнце причудливо тени сажает
На теплый песок. Он в конце февраля
В твоем измереньи не материален.
Обочина, снег, огоньки у руля,
Случайные ласки зашторенных спален,
Горячие пальцы на чьем-то плече...
Распорет рассвет белой линией чартер.
И в мире твоем я - не более, чем
Булавка, проткнувшая точку на карте.
Желание. Импульс. Движенье. Итог.
Двенадцать часов самолетом примерно.
Меня перебросит на новый виток.
Вполне предсказуемо. Закономерно.
Другие произведения автора:
Маятник
Мать и дитя
Летаргия
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
