Собрать в пучок дыхание трав
и ели запах завернуть.
В одном поэт всегда не прав –
нельзя на чувства посягнуть.
Увидеть рифму и стишок,
взять в руку, подержать несмело.
И отпустить. Ты не готов
еще творить его умело.
Как можно воздух удержать?
Пьянящею волною стали.
Взять тихо, все к листу прижать.
Строки легли, строки дрожали.
И написав, прочесть семье,
и небесам, что нас рожали.
Все важное мы пишем лишь себе,
а лишнее – на кончике из стали.
Другие произведения автора:
Спасибо
Да, женщина...
Шуба
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
