На отшибе стоит деревенька,-
Плоть от плоти в России моей…
Здесь так жалобно плачет жалейка,
Провожая в полёт журавлей…
Здесь вросли черномазые хаты
В берега обмелевшей реки…
Жаль,… слыла судоходной когда-то,
Ан нет-нет, да всплывут топляки…
Здесь с рожденья балакают матом,
Просто так, безо всякого зла…
И с душой привечают лопатой,
Вдруг застав,… в огороде козла.
Здесь на прибранном с осени поле
Перегноем «шмонит» борозда…
Парадокс,… но на истинной воле
Не «Chanel» - эталон…- резеда…
Под ногами ковром – незабудки,
Запах мяты вдыхает душа…
До ближайшего города – сутки,
Коль идти напрямик, не спеша…
Вальс кружа, точно белые чайки,
В поднебесье снуют облака…
Да бычок – на зелёной лужайке,
Знавший подлинный вкус молока…
На отшибе стоит деревенька,-
Кровь от крови в России моей…
Каюсь,… сам не бывал тут давненько,
Где уж там до вельмож и царей….
Другие произведения автора:
Про земные блага...
Шестнадцать строк о сентябре
Мысли о маме...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
