Букетик незабудки – к изголовью,
Зачем кривить… и это – не всегда…
Но сердце переполнено любовью,
Когда нет-нет, да выберусь туда…
Попутно – чаще, реже – специально,
А там, в расцвете ягодной поры,
На «ты», но чересчур официально
Всё также лезут в душу комары…
Такая же сверхжгучая крапива –
В овражке, вдоль излучины реки…
И в очередь, вздыхая сиротливо,
Друг дружку навещают старики.
Как прежде,- покосившиеся хаты
И пух от придорожных тополей…
А воздух! Он всё той же пахнет мятой,
Что выпестовал щупленький еврей.
Заводчика того уж нет в помине,
Дожил бы – олигарх,… наверняка!
Кондратий, говорят, хватил в овине,
… а мята – всюду, пуще сорняка.
Ни злости, ни стыда, ни униженья,
Пай-мальчик из порядочной семьи…
С улыбкой и слезами умиленья
Смотрю сейчас на «подвиги» свои…
… а бабушка вздыхала: - Непоседа…
И – матери: - Не слушался совсем…
С печи летел, с крыльца, с велосипеда!
Залётчику то… от роду… лет семь.
Под осень: в огороде у завмага
Созрел горох… бесплатное кино(!) -
Сорвись с цепи огромная дворняга…
А нам, мальчишкам, было все-равно…
Боялись одного лишь – агронома,
(«навозом» звал он жидкое г..но!)
Нас – матом, мы вприпрыжку до парома…
… а детство то… закончилось… давно….
г. Колпино 14.03.2013 г.
Другие произведения автора:
Периферия...
Бабье лето
12 строк из глубины...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Спасибо Вам:)!
