Мама Вовку мыла...

Мама Вовку мыла.

Тёрла сыну тело.

Вовке больно было.

Ойкал то и дело.

Но не отмывались

Пятна на мальчишке.

Утомилась малость

Мама от сынишки.

-Где вы, сын, возились,

Так, что не отмыться?

-Это мы резвились.

Мам, не надо злиться.

Это мы резвились.

А потом подрались.

Видишь, как мы бились -

Синяки остались.

Уберутся сами.

Хватит их тереть, -

Объяснил сын маме.

-Очень больно ведь.

Другие произведения автора:

Солнца позднего дрогнули веки... (номинация 4)

Башмак

Смысловая чехарда