он.
В продрогшей тьме забывшихся пространств,
Как долго был я на войне,
Как долго я молчал стихами...
Служитель рифм, я рифмой присягал тебе.
По пустырям глазами и руками
Не выцветшие строки подбирал,
Живою тишиною и дождями
На листьях обгоревших их писал.
Ещё немного о любви...
Слетает с губ обветренных сонет.
Я и не знал, что у тебя под кожей столько света!
Я выжил с ним, в продрогшей тьме.
Где нА семь бед — ни одного ответа,
Часы и кровь по бросовой цене.
она.
Бессильной тяжестью бывает голос обезвожен
И обрывается последняя струна...
Куда уходит плачь, когда он выплакан и сброшен?
Где растворяется его тугая теснота?
Мне снился сон затерянных пространств,
Живая тишина, в ней о не выцветшем пою!
Мой гость мою мне радуга читал,
Мой гость, в тебе себя я узнаю.
Ещё немного о любви...
я пела сон сквозь вьюги долгих лет.
Я и не знала что спасая его свет,
Войду в страну его любви и света,
Где нА семь бед — ответом был сонет,
живой водой хрустального рассвета.
Другие произведения автора:
Заметки на шёлке
Как будто бы случайно...
Десять гранатовых зерен
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
