Письмо

А строки всё бегут из-под пера,
Фантазия играет шутки с нами,
Садишься каждый день, и музыка слышна,
как разговариваешь, далеко она, а в мыслях с вами.

Письмо к ней за письмом, улыбки у друзей,
Чем занимаешься? Роман, наверно, пишешь.
Конвертов куплена гора, а чувств бурлит поток,
Комкаешь, чёркаешь, шуршание у урны слышишь.

Всё перепуталось, стихи, как диссонанс,
Слова все повторяются рефреном,
И видно милое лицо, как сквозь туман,
И бьётся жалость - был таким несмелым.

Вокруг так много пролетает женских лиц,
Но дорого одно лишь, то, родное,
Оно уж выбрано, и нет уже границ,
Пусть оформленье, вроде непростое.

Разорванные судьбы и тела, их сколько в мире
бродит неприкаянных, найти, соединиться на века,
Мечтать об этом, только маята,
Средь долга продолженья рода повторяема.

Другие произведения автора:

В переходе

Проходит

Через Калинов мост