Гастрит замучил спасу нет!
За пьяный вечер стал наградой.
Ты улетаешь на Пхукет,
Туда, где в джунглях водопады…
Чего я жду? Загадки? Тайны?
От громких мыслей вянут уши,
Ты разве не летишь в Патайю?
Прости, опять я все прослушал…
Притворствам не хватает мест
И бонусы исчезли в сроки,
Подружек много – нет невест!
И наводнение в Бангкоке…
Теперь я сам себе не рад,
Привычный смайлик твой в «оффлайне»,
Я прям сейчас бы в Таиланд
Отправил свой круизный лайнер!
И стал бы праздником твоим,
Морским прибоем или тенью,
Дарил бы яхты, корабли,
Спасал тебя от наводнений…
Но я прошляпил свой билет,
Пока с друзьями «партизанил»…
Ты улетела на Пхукет,
А мой гастрит меня тиранит!
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2011
Свидетельство о публикации №11110279580
Другие произведения автора:
Суп
Цвета осени...
Дырка
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
