Кругом холсты, картины, рамы.
И весь измазан краской Он.
Не ожидал прихода дамы.
Впустил. Немного удивлен.
К Нему Ее прислал приятель,
Сказав, что это подойдет.
И Он был, словно покупатель.
Смотрел на грудь, на нос, на рот.
Она, открыто предлагая,
Себя, как продавцу товар,
Стояла перед Ним нагая,
Как будто, комната - базар.
Себя вел вежливо, не грубо.
И, даже, предложил вина.
Заметил:"Полноваты губы,
Но, в целом, вовсе не дурна".
Затем спросил:"Надеюсь, ясно,
Что плата будет небольшой?"
Она ответила:"Согласна.
Мне нЕ зачем кривить душой".
Горел вечерними огнями
Огромный город за окном.
Так потянулись дни за днями.
И жизнь казалась долгим сном.
Он заставлял стоять часами,
Не шевелясь, стал нетерпим.
Твердил:"Вы выбирали сами!", -
Когда пыталась спорить с ним.
Заросший, бледный, похудевший,
Почти не ел и много пил.
Ей, столько времени терпевшей,
Уже не доставало сил.
Топил Он печь, но было зябко.
Кончалась осень. Холода.
Народ, надев платки и шапки.
Спешил туда, бежал сюда.
Поток людской, крикливый, шумный.
Куда-то мчался, что-то нес.
А Он работал, как безумный.
Не слышал топот, скрип колес.
Был истощен, но, как не странно,
Держался крепко на ногах.
На Улице темнело рано.
И свечи жгли во всех домах.
Мазок последний, все готово.
Труд многодневный завершен.
Вздохнув, не говоря ни слова,
На стул присел, устало, Он.
Оделась. Вышла незаметно.
Не обернулся Он, вслед, Ей.
А вскоре умер, неприметно,
Без пышных похорон, речей.
Свои имел хозяин цели.
Сложил картины на чердак.
Они там, чудом уцелели.
Нашел их квартирант, чудак.
Увидел он сии творенья.
И снес их в городской музей.
Там их признали, без сомненья.
Но, лишь, никто не знал о Ней.
Свое оставил мастер имя.
Ее же - до сих пор - секрет.
О том, что было между ними
Догадки строят много лет.
Он мог быть хламом позабытым -
Чуть потемневший, старый холст.
А стал известным, знаменитым.
Художник был, совсем, не прост.
Как обнаженная натура,
Портрет представлен будет тут.
И знатоки большой культуры
Его шедевром назовут.
Определят, что не случайно
Предметы выбраны и фон.
А жЕнщина - загадка, тайна.
В нее никто не посвящен...
Другие произведения автора:
Прореки, кто тебя ударил...
Ах! Мадам!-56
Как лесная нечисть встречала год кабана
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
