Здесь, кто-то праздный вдруг решил,
Что всё в любви, в поэзии так просто.
На душах, на людских играть спешил,
Ну, не на флейте же, да без вопросов.
На рёбрах и под рёбра — лишний груз.
Поспел и я, готов, надрезали - алею,
Я истекаю кровью тихо, взросло, как арбуз,
И лишь о ненаписанных стихах чуть-чуть жалею.
Смотри, поэт, ты, как и этот, милый, эскулап,
С игрою «странной» можешь опоздать.
Мне трудно вырваться из этих цепких лап.
Глухой, на флейте любит он играть.
Смотри поэт, ты, как и этот милый псевдо эскулап,
С игрою странной на концерт наш можешь опоздать.
Мне трудно вырваться из этих страшных, сильных лап.
На «флейте тела и души», на дыбу зритель поспеши.
Садист, любитель в счастье, в горе с нами поиграть.
Kurt Hainstain — Executor
Jethro Tull — Locomotive Breath
§. All men die, but few men ever live. William Wallace.
Замечательный стих! Разве не каждый поэт видит в себе гения? Какая поэзия ценнее? Правдивая, вонзающаяся в душу строфами или красивая и бессмысленная? Я выбираю первую!
Новые
Меню
