У России дороги кривые,
Как извилины нашей судьбы.
Мы по ним очень долго ходили
И конца им найти не могли...
Нас кидало то к богу, то к чёрту,
За моря и в родные края.
Разных были сословий и сорту,
Но любили жить, чувств не тая.
Утверждая, взрывали устои.
А испив, прозревали до дна,
Отправляясь молвою в изгои.
А земля – так родна,.. холодна.
Поклонялись жрецам, веря в чудо,
Пряча дух средь лесов и степей.
И стихов накропали для люда –
Криком душ по безмолвию дней...
ноябрь 2011 – апрель 2012 - апрерль 2016
Другие произведения автора:
Дядьки рисуют смерть
Осень диктует в Приказ
Жёлтым пледом опавшей листвы...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
