Изрезана стальным клинком по нервам,
По струнам незадачливой души,
Быть может правы, может - стерва,
И не подобраны никем ключи.
Забыта Богом на дорогах странствий,
Охрипшая от дыма сигарет,
Откроешь дверь и скажешь: "Здравствуй,
Ты подари счастливый мне билет..."
Морщины, словно борозды по пашне,
Прошлись надменно по былой красе,
И в зеркало взглянуть чертовски страшно...
Купить бы юность! Да на все!
На все, что заработаны за годы
Скитаний закоулками судьбы,
Через леса, поля, мосты и броды,
Похожая на веточку вербы...
И струны задевая беспощадно,
Стремясь в забвенье бросить суету,
Бежишь в себя сегодня безоглядно
И от себя сбегаешь в пустоту...
Другие произведения автора:
Игра
Ушедшему
Налей, дружище...
Новые
Меню
