31 декабря, улицы Санкт-Петербурга. Все куда-то спешили, да и я быстрым шагом торопилась по своему маршруту, но вдруг...
... — Милая девушка, помогите мне, пожалуйста... пройти здесь, тут очень скользко. Я боюсь упасть...
Мужчина, лет 55. В одной руке держит самый обычный пакет с продуктами, другой рукой неустойчиво опирается на клюшку. Расстояние длиной пару сотен метров мы шли 40 минут, и на это время я забыла обо всём. Он оказался лётчиком в отставке и рассказывал мне, как выглядит небо из кабины пилота. Голос его был спокойным и уверенным, но глаза не могли скрыть той огромной тоски и смиренно принятой боли, которую почувствовала и я. Его имени я не знаю, но эта особенная встреча теперь будет жить в стихотворении, которое я с уважением и благодарностью посвящаю ему.
Сейчас он не летает,
Едва ли ходит с палкой.
С прохожим вспоминает,
Как гладил Небеса.
И он не представляет,
Что небо здесь, украдкой,
Его оберегает,
Лишь катится слеза -
Невидимая память
Исполненных призваний,
Негаснущее пламя,
Рождённое в Душе.
Сейчас он не летает,
Но самообладание
Его не покидает
На Новой Высоте.
Другие произведения автора:
История двух кораблей
Прости, рассвет...
Однажды мы забудем, кто же мы
Новые
Меню
