Рождаются стихи, на свете каждый день.
На разных языках, на каждой части света.
Нам мысли и грехи, отмаливать не лень.
У чёток на руках, с рассвета до рассвета.
В один прекрасный день, тебе всё надоест.
И в том числе пейзаж, вечерних тротуаров.
И ты придешь домой, и соизволишь сесть.
Чтоб стать повествовать, начало мемуаров.
С чего же ты начнёшь? Седой и блудный муж.
Пришлось перемотать всю плёнку до начала.
Познать, что жизнь прошла, босою среди стуж.
Тебя - не подвела и ни - где, не подкачала.
Оставишь ты рассказ, о прошлом и былом.
Для тех, кто не забыл и может - не забудет.
И новый стих начнёшь, скрипя в ночи пером.
Ведь завтра может быть, другого дня не будет.
На разных языках, отмаливать не лень.
У чёток на руках, на каждой части света.
Нам мысли и грехи, на свете каждый день.
Пусть пишутся стихи, в них исповедь поэта.
Новые
Меню
