Ее я часто вижу там,
У рынка, на проходе;
Стоит она по целым дням,
И по любой погоде.
Старушка древняя совсем,
Лицо - одни морщины,
И видно проходящим всем
Потухших глаз глубины.
В них безысходность и тоска
Лишений и скитаний,
Дрожит озябшая рука
И просит подаяний.
С пальто заплатки ветер рвет,
И на ногах- резина,
А мимо публика плывет
К ларькам и магазинам.
Кто равнодушен, кто смущен,
А кто-то и осудит,
Но каждый ею все ж прощен
За эту черствость будет.
В ней нет обиды на людей-
Она не то видала,
Во имя пламенных идей
Народ хлебнул немало.
И улетают мысли вдаль,
Где дни сплетались в повесть,
Лишь грустно свесилась медаль
«За трудовую доблесть»...
Другие произведения автора:
Души ушедших...
Воздух пахнет грибами...
Я помню, там дерево было...
Новые
Меню
