Он
еще не пришел с той проклятой войны.
На
рассвете не стукнул в родное окошко.
Не
узнал, что такое покой тишины,
И
как трется в ногах умиленная кошка.
Он
еще далеко, где-то в дымке полей,
В
пересохших болотах торфяники метит.
Иль
таится под сводом чужих тополей,
И
его, словно друга, касается ветер.
Он
еще не пришел на пустой пьедестал,
Но,
а я все считаю сей случай ошибкой.
Я
из тех, кого он и во снах не встречал.
Я
его продолжение – образ, улыбка…
Я теперь
даже старше, чем был он тогда,
В
лихолетье того сорок первого года.
Где
ты, дед мой? Откликнись, я помню всегда,
Как
для нас отстоял ты наш мир и свободу!
Фотография
старая – памяти след
Тех
времен, где деревья всегда молодые.
На
ней: бабушка, мама, сестра ее, дед.
Далеко
до войны. И они все живые...
Другие произведения автора:
Я мог бы
Художник осень рисовал ( Песня в исп. К.Куклина)
Лесная быль
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Спасибо за фото! ЖИВЫЕ! 
НАШИ РОДНЫЕ ЖИВУТ В НАШЕЙ ПАМЯТИ...ДЕТИ НАШИ БУДУТ ПОМНИТЬ, ВНУКИ...А ДАЛЬШЕ - КАК БОГ ДАСТ...
