Помню театр, что моей был любовью,
Где за кулисами блеклый свет,
И я проникнутый образа ролью,
Изображаю, чего во мне нет.

Пыль декораций и снег бутафорский,
Необходимый в игре реквизит,
Стулья старинные, стол конторский,
И от волнения тело дрожит.

Это до боли мой мир любимый,
Где я играл и чужой жизнью жил,
И божеством Мельпомены хранимый,
К зрителям в сцене своей выходил.

Брал я партнёршу свою в охапку,
И вызывал бурный хохот и смех,
Вместе садились мы с ней на лавку,
А под конец был триумф и успех.

Всё поглощает обыденность буден,
Как там, на сцене играй не играй,
Будет артист всё равно позабуден,
Как на портреты его не взирай.

Вот отчего как в душе не царапай,
И из неё боль не выдирай,
И реверанс, злой, не делай шляпой,
Если играешь, играть  продолжай.

Другие произведения автора:

Этот век такой жестокий

Нас сводят чувствами с ума

Я не люблю хвалы и лести