Проспект

Спешат куда-то вечно люди.
Колесный грохот, шум машин.
Забыв про всё – спешат без сути.
И что же нужно в жизни им?

Бегут по чахлому проспекту.
Не видят цели пред собой.
Все проклинают эту землю.
Несутся по тебе толпой.

Привыкший к вечной суете.
Ты выглядишь довольно гордо.
Тебя не разглядеть в толпе.
Стоишь спокойно и покорно.

Но для меня, ты не простой.
Не просто ты кусок дороги.
Ты важен мне, как дорогой.
Предмет моей смешной мороки.

Я шел спокойно по тебе,
Гулял и наслаждался видом.
А рядом шла она в толпе.
Серьезно удивляясь миром.

Был тихий и морозный вечер.
Мы шли с ней под руку вдвоем.
Тогда я понял, что ты вечен.
И понял, как в неё влюблен.

Проспект, ты, словно, наш свидетель.
Не скрыть всех таен от тебя.
Спасибо за тот тихий ветер.
И разговор наш без вранья.

Другие произведения автора:

Семнадцать тридцать.

Ломать рамки

Ночь