В дороге
В дремоте автобусной еду-
Мелькают деревья, дома…
Торопятся люди к обеду.
И я тороплюсь сама.
Качается наш «девятый».
Компостера стук замолк,
Шумок такой глуховатый-
Есть в этом какой-то толк…
Молчим ли, иль смотрим уныло,
Глядим ли друг другу вслед…
Мне кажется, всё это было
Назад уже много лет…
Я так же дремала стоя-
В стекле была тень моя.
А может, совсем не со мною
То было, что помню я…
Другие произведения автора:
Художница-осень
Тёмный угол души
Пишу письмо
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
