Проводим время в суетных бегах —
До смертного дыхания на ложе...
Пусть жизнь течёт в привычных берегах,
Суровым ветром душу не тревожа.
У памяти затоптанных границ,
Что в прошлом устанавливали сами,
Наш городок живёт знакомством лиц,
Стоящих перед спящими глазами.
Он — в череде тягучих летних дней,
Когда парит над крышами дремота...
Но пригород мне всё-таки родней
Вокзальчика с претензией на что-то.
И вешним днём, как вспыхнут небеса
Бездонностью межоблачных проталин,
Раскинет город яблонь паруса
В сезонное цветение окраин.
В душе ложатся образы на дно,
С неясною, но всё-таки виною,
И сонмы лиц сливаются в одно,
Забытое, заветное, родное.
И дым зимой, как тысячи кадил.
Воскресная толпа и праздность рынка.
Он из дверей, куда и я входил:
Мой городок - российская глубинка!
Другие произведения автора:
Календарь
боцман
В Петербург
Новые
Меню
