Над могилой моих чувств,
Погребённых без причины.
Ветер не смыкает уст,
В нескончаемом почине.
Что ж, наверно это факт,
Гуще хороводы листьев.
Осень это акт и тракт,
И прибежище для истин.
Субъективный монолог,
Чёрно-белая эпоха.
Воздуха холодный вздох,
Будет лучше, было плохо.
Будет лучше, как не быть?
Много раз терял я чувство.
Продолжаю дальше жить,
Поклонюсь любви искусству!
Другие произведения автора:
День 69 (Там)
День 184 (Продолжение)
День 357 (ветер)
Новые
Меню
