Могила братская. И вечер так свинцов.
Стоит старик, тень приросла к асфальту.
А боль земли прошла через лицо,
Как трещины сквозь плиты Бухенвальда.
Быстрым машинам навстречу...
Ранним утром — не спится ей, что ли?..
Нас осень приютила в Коктебеле...
Нет комментариев. Ваш будет первым!