Мы дети улиц

Мы все птенцы хрущёвского подвала,

В пелёнках кумачовых родились.

Эпоха катаклизмов нас кусала.
Всю жизнь в бою, покуда не спились.

Глотка свободы вечно не хватало,

Мы дети улиц, наше время – ночь.

Нам общество быть личностью мешало,

За вольнодумство, изгоняя прочь.

Мы не склонились вопреки судьбе

И каждый просвещенный твёрдо знает,

Что истина лишь в праведной борьбе.
Нас только гнев порою убивает.

И нас таких: огромная страна.

Мы денег власть душой не принимаем.
Где торг идет, там правда не нужна.

И мы как класс бесследно вымираем.

Игорь Болотов

Другие произведения автора:

По-спартански живу

Запретный плод

Зелье приворотное