И сколько бедных поколений,
молило снизу нашу власть,
побойтесь Бога, нашей веры,
ну, сколько можно, ещё красть.
Но нам, смотря на нас с укором,
твердили наши господа,
терпите, скоро будет лучше,
хотя не знаем мы, когда.
Мы вместе будущее строим,
растим для Родины детей,
и верим, будет этот праздник,
на светлой улице моей.
Пусть нам самим уже не светит,
куда-то сыплется песок,
их призовут, они ответят,
но я-то сделал всё, что мог.
Мечты о нашем пониманьи,
ломаются на тех местах,
где видно, только что избрали,
а он моментом в господах.
Мы знали: слуги те народа,
которых надобно кормить,
перевернулось в доме оном,
кто барин, а кого хвалить?
Другие произведения автора:
Сосна Валаама
Осенний плач
О травке 2
Новые
Меню
