На пенсии. Покой. Торчу в квартире…
Работал… десять августовских дней.
Что заработал?.. С мелочью четыре
тысчонки презираемых рублей –
валюты в нашем постсоветском мире…
когда-то бывшем зоной лагерей,
на первом месте в боевом ранжире
стран – государств, пугающих людей
в космическом подлунном микромире.
И нам казалось, нет страны родней,
свободней, краше, чище, справедливей…
что нет народа лучше и дружней!..
В момент всё развалили… разделили…
не стало больше Родины моей…
рассо’рили, разрушили, пропили.
Но не хочу возврата ей-же-ей
в Союз, где все боролись, а не жили,
всю жизнь в строю бойцов, очередей,
где весь народ, по замыслу вождей,
с рождения морочили, страшили.
03.10.13.
Другие произведения автора:
Погода дрянь.
На Руси вечно так.
Набег зимы.
Новые
Меню
