Несчастные

«И был он очень несчастен,

Как несчастен каждый поэт».

(Ирина Одоевцева. «Баллада о Гумилёве»)

Кленовый лист, как парус, опадает

Под ноги мне в пустующем саду.

Печально проплывают птичьи стаи,

А я один – с собою не в ладу.

И нет в аллеях – зябнущих прохожих,

И цели нет, – закончен жизни бег.

Напрасно всё.

Прости же нас, о, Боже,

За то, что соблазнил нас подлый век.

За то, что на бездушную машину

Сменяли мы живых степных коней.

И превратились гордые мужчины

В подёнщиков на Родине своей;

За то, что нам милей всего зарплата,

И смыслом жизни сделалась еда.

А ведь ценили совесть мы когда-то,

А деньги не ценили никогда!

Ремонтами соседей не морили,

И взятки не совали, словно жаб.

Когда ж нас, братцы, ловко подменили?

И кто нас превратил в базарных баб?

Ответ известен, толку, впрочем, мало

В который раз узнать, – кто виноват…

А люди суетятся одичало,

Бездумно обустраивая – Ад!

21 июля 2012 г.

Другие произведения автора:

Зимнее багренье

Дорога

Расстрел

Это произведение понравилось:

Любовь Березкина