Усопших, знаю, не поднять,
но и живые, как в могилах,
у них особенная стать, –
самих себя спасти не в силах,
всё уповают на Христа, –
все ищут тёплые места. –
Отчизна, вроде, интересна,
хотя, по правде, не нужна,
тогда какого же рожна,
я распинаюсь, если честно? –
но что-то всё-таки осталось, –
что не сумели истребить
за лихолетья пришлой власти, –
не оборвалась ещё нить,
что может вновь соединить,
почти утраченные, части.
Другие произведения автора:
О любви... к вождям
Два ока
Те – за белых, те – за красных...
Новые
Меню
