Спотыкался весь вечер о солнце,
В полночь сел отдохнуть на луну…
Я сегодня напился до «донца»
И к калитке твоей не приду.
Я не буду орать хрипло: - Даша!
И штакетник прогнивший ломать,
И проснувшись от шума, мамаша
Бузотёра не станет ругать.
Под крушиною хрупкой, озябший,
В сочных травах фальшиво спою
И накидкой, туман подгулявший,
Утром смочит рубаху мою.
А когда, я похмельем разбитый,
В дом скрипучий устало ввалюсь
То, блюя над измятым корытом,
Над собой от души посмеюсь.
Другие произведения автора:
Перед иконой Чудотворца
Набежала осень
Нет сил сопротивляться
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
