Ах, как надоели мне «хроники» -
то тут заболит, то там…..
Живут же себе алкоголики
по лужам, и по кустам.
Не стынут зимою сугробами.
А тут за тебя болеть.
Я лоб твой горячий потрогаю,
спугну от постели смерть.
Любить буду нежно, и преданно
стоять тишиной в бору.
От бед уберечь как - не ведаю,
но, может, узнаю к утру...
Другие произведения автора:
О доверчивости.
Тишина
Новое слово?
Новые
Меню
