Конверт

Лежит в почтовом ящике конверт.
Напрасно в нем томятся чьи-то строчки.
О том, что адресата больше нет,
Еще не сообщил работник почты.

Еще никто не знает, что вчера
В огне заката догорело сердце,
Что сильные, холодные ветра
Закрыли жизни маленькую дверцу.

Осталась только белизна листа
И траурная чернота одежды...
Растаяла последняя мечта,
Ушла во мрак последняя надежда.

А если кто-то написать решит
Мне пару строк, неровных и болящих, -
Пишите вместо адреса "Аид”
И бросьте то письмо в почтовый ящик.

Другие произведения автора:

Поэма поездов

Мы рождены для Креста

Господину Банкомату