Молчишь...

Как выстрел, как убийственный рефрен –
удар твоей невысказанной фразы,
и трудно (дежавю?) вставать с колен,
не получив прощенья.

Метастазы
обломков разрастаются внутри,
осколками кромсая жилы, вены.
Я не зову.
И ты не ждёшь.
Смотри,
как ветер рвёт с черёмух гроздья пены.

Почувствуй, как взорвётся миокард,
оскалившись рубцом на перфокартах,
как боль – страшнее праздничных петард –
пронзит сознание и тело.

В ярдах
мне до тебя – почти, как до Луны,
тебе ко мне – всего одно лишь слово,
но ты молчишь.

...А ночи так длины.
И для прощанья в мае всё готово...

Другие произведения автора:

Оригами из нашего счастья

Мне уже всё равно...

Март. Инфаркт. Недодневник