Нас всё меньше

Я в поле выйду, на лугу,
коровы, кони не пасутся,
в домах на окнах крест набит,
ещё видны тропинки,вдаль несутся.

Красивы наша ширь,известна доброта,
и хлебосольство русское известно,
но меньше нас, богатство,нищета,
но одинаково всё в семьях остаётся.

И я и верю и люблю,
но разум всё не принимает,
с тоской на цифры я смотрю,
то всё статистика лукавит.

Всё меньше с каждым годом нас,
хотя не протолкнуться в храме,
и каюсь горько я подчас,
то всё статистика лукавит.

Всё злей на улицах народ,
толкнуть, не поддержать готов,
свечей несметно в храме ставит,
то всё статистика лукавит.

Всё лучше выбор на столе,
и пули, как не на войне,
и церкви в каждом крае ставят,
то всё статистика лукавит.

Уже китайцы запрещают,
а мусульмане по пятнадцать жарят,
лишь нам один в копейку станет,
то всё статистика лукавит.

Другие произведения автора:

Покой

О ЖКХ

Серенада Шуберт