Каждый день – понедельник, облака тяжелы, солнце спит, как бездельник, ветры осени злы. Накурился, вестимо, падший ангел за ночь и туман сходен с дымом, а пожалуй, точь в точь. Тщетно свет из окошек пробивал эту муть… Мне привычно на ложе одиноком вздремнуть. Где-то за листопадом затерялись мечты. Ну а ты, что не рядом, так ли чувствуешь ты?
Новые
Меню
