Новые
Меню
***
Мой остров в мегаполисе сокрыт,
Среди лиан неоновой подсветки.
И как тропический, назойливый москит,
Жужжит за стенкой, ябеда - соседка
А за окном мелькают огоньки...
Там в никуда плывут аборигены.
Как давят, Боже, эти потолки.,
Как раздражают громкие сирены.
Забиться в ракушку. Уйти на дно.
На глубину в десятки сотен метров.
Однако страшно, там на дне... темно,
А я привык к порывам резким ветра.
В которых холода сменяет зной.
Шуршит трава, скрипят протяжно ветки.
В которых эхо вторит: мой, мой, мой
И рыбой пахнут сохнущие сетки.
А за стеной, тревожит душу skype.
Кого-то, кто-то хочет очень-очень.
Звучит молитвенно: "- Не пропадай!"
Пусть и звонок сегодня неурочный.
А у меня в квартире тишина.
Я - Робинзон, отрезанный от пятниц.
Моя тоска причины лишена...
И от того, становится занятной.
Наверно есть, бывает, сладкой грусть.
Здесь всё зависит от порывов ветра!
Когда он с моря шепчет: " пусть, пусть, пусть"
Улыбка губы тронет крайне редко.
Скорее ты коснешься неких струн,
Дашь распрямиться внутренней пружине.
И будто заиграет рядом Стинг...
Арабский хит - о розе из пустыни.
И рухнут стены. И слеза течёт.
И ты уже летишь в необозримом,
И Ангел, тут же крыльями взмахнёт,
Разгонит тени от тревоги мнимой.
И больше не захочется на дно!
И ракушку раздавит некой силой.
Наверно всем нам, так вот, суждено.
Страдать тоской, порой... необъяснимой.
ПОРЫВЫ
24 ноября 2017 — Андрей Писной
Рейтинг: 0Голосов: 0299 просмотров
Нет комментариев. Ваш будет первым!
