Мы мало что значим, никто не равны,
Дубасят лежачих и этим пьяны,
Как будто бы, даже, один не способен быть крут.
Зачем мы терпели за Родину мать,
На самом же деле, начнут предавать,
Для них эта правда - не грязь и, конечно, не труд.
Кому это надо, беда на виду,
Достаточно садо, я мазо найду,
Никто не заставит забыть, что согнуться не смог.
Меня не устроят такие дела,
Одёрнуть из строя смогли б удила,
А кто ж перепишет точней недопонятый слог?
И жалости мало и всё напоказ
А мне не пристало, не нужен приказ,
От тех, кто и сам не создал бескорыстной мечту.
Хорошим - хорош, обывателям – плох,
Замучает дрожь поедателей блох,
Никто не читал им, а, значит, и я не прочту.
Не трогая рук, вам лопачу и так,
И каждая буква не сдачи пятак,
Как будто бы всем наплевать на итоги кончин.
Готовится яд нам, мечта родила,
А это приятно, такие дела
Всегда предвещают какой-то хороший почин.
Другие произведения автора:
Худшие бредут...
Смысл - может!
Уеду к Ольке..
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
