Папа, я тебя совсем не знаю,
Сорок третий - твой последний год.
Без тебя в благословенном мае
Праздновал победу наш народ.
И твоей могилки я не знаю -
Где... и как? И есть ли бугорок?
И тебя я, слезы вытирая,
Все хотел представить - и не мог.
Папа, я тебя не обвиняю,
Нас таких почти что каждый двор,
И "футбол" мы тряпочный гоняли,
Наш и сад был каждый, и забор.
На словах нам уши обрывали,
А в глазах сочувствия слеза,
Безотцовщиной беззлобно звали,
Скорбно опустив к земле глаза.
И росли мы, цыпками сверкая,
Всем чертям и горестям назло,
Годы шли... и вот уже другая,
Третья юность обжила село.
Папа, я тебя намного старше,
А твой внук уже ровесник твой.
Пап, мы свято чтим заветы ваши,
Так что спи спокойно, мой родной.
А твой правнук, наш альбом терзая,
Изучая детский снимок твой,
Вдруг сказал, глазенками моргая:
"Ба, ,,,я здесь какой-то не такой".
Другие произведения автора:
ПРОСТО ВСЁ, ЧТО ДОРОГО - ИСТЛЕЛО
Оно опять куда-то рвется
И БУДЬ, ЧТО БУДЕТ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
