Уж наигрался чувствами людей -
Теперь гляжу с обратной перспективы.
Я, как и все в душе своей, злодей.
Я - просто вещь, брелок декоративный.
Тому виной моя любовь и страсть,
Что поднимая к верху, в небеса,
Не позволяет в сумерках упасть,
Не подавая повода бросать...
В моём слегка навясчивом рассказе
Сплелись в одну две линии судьбы,
Как-будто роз букет в надбитой вазе,
Увядший преждевременно в отсутствии воды.
Мечта, свершённая, казалось, поначалу,
Пьянит не хуже тёрпкого вина...
Мне невдомёк, что ты тогда кричала -
"Я не твоя..." иль просто "влюблена...".
За пеленою ищущего взгляда,
За красотой пьянящего огня
Не различимо, что всё время рядом,
Хоть так же дорого и мило для меня.
В последний раз я говорю словами,
Что, несомненно, позабуду их,
О том, к чему, влекомые годами,
Стремимся мы, когда весь мир затих.
Смотрю на всё я как-то по-другому,
И чаще вижу влажными глаза...
Не нахожу в гостях я лучше дома,
Когда всю ночь главнствует гроза.
Сказать, что я чужой среди прохожих,
Среди всегда ликующей толпы?
Но есть ли смысл, ведь я во всём такой же,
Ведь я - брелок, привратник красоты.
Не забывай, прошу тебя, люби...
Хоть изредка напоминай о тайне,
О тайне неразгаданной любви,
Когда мы неразлучны станем...
11.05.2013
Другие произведения автора:
Чувственность
Исступление
Напиток
Новые
Меню
