По коже - иглами мурашки...
По сердцу - ангел босиком...
Скрипач мелодию однажды
По струнам пляшущим смычком
Вливал в мою больную душу...
От звуков пьян, я слушал, слушал
Не поддающийся словам
Поток чарующих созвучий...
Мир становился чище, лучше,
Подвластный чутким мастерам
Смычков... пюпитров... закорючек,
Покрывших нотные листы,
Для нас - немых, для них - поющих...
Пусть неказисты и просты
Следы пера на нотном стане,
А сердце, что рождало ритм
Давно уж биться перестанет,
Но лишь встревожит вновь рука
Движеньем лёгкого смычка
Ряд струн, дрожащих перед ним -
И оживает танец нимф,
Что был спрессован и уложен
На разлинованный листок,
Который, вымолчав лет сто,
Вдруг разливается по коже,
Впиваясь в душу сотней игл...
Новые
Меню
