Ин май шуз..

Или это дело, или это бабы?

Так меня задело, что впадаю в сплин.

Я ж почти Отелло и пророк Хаттаба?

А вообще-то сделан из таких же глин..

Я - обычный Голлем, никакого чуда.

Обо мне глаголим с ночи напролёт,

Если алкоголи как-то захочу там,

Загрущу об Оле, прекращу полёт..

Не летает клином, а обычно мимо

Лепленая глина в глупостях прямых.

Где же там эллины, типа побратимы?

Были исполины, не находим их..

Тут не я хромаю, мы меняем кеды,

Линия прямая, в Рай - Ворота,  Загс.

Ждали вихри мая, супер-сорокеты,

Что-то понимая,

Что не видит сакс..

Другие произведения автора:

Где спит Восток..

Лимит падения..

Весомые шаги.. - ЛЫбик..