Себя молю, уймись чудак

Что происходит, что не так?

Вопрос остался без ответа.

Не маразматик, не дурак,

Могу всё делать без совета.

  Но всё равно порой туплю,

  Хоть мозги и не ослабли.

  Себя, выходит, не люблю,

  И наступаю я на грабли.

Уже от шишек лоб болит,

Где нахожу? Увы, не знаю.

Немало мест, не дефицит,

И лоб упрямо подставляю.

  Себя молю, уймись чудак,

  Но нет с собою паритета.

  Что вытворяю, что не так?

  Вопрос остался без ответа…

Другие произведения автора:

Война, войной, а есть охота

Не жду поблажки

Фарфором слоники блестят