Я не поэт, и с Музой я на вы.
В минуты те, когда ее встречаю,
Я удивлен. Она молчит. И мы
В безмолвии тот вечер провожаем.
Я жестом предлагаю чай, кровать.
Она присядет лишь, без словотрений.
Но, в час, когда приляжет она спать,
Я духом чувствую свет озарений.
Спит Муза славно, тихо. Ее сны
Мой разум в их реальность забирают.
И в блеске ослепительном луны
Рифмы и строки в мыслях замирают.
Такого вдохновенья я не ждал,
Но, этот миг приятней поцелуя.
Не скроет Музы свет сто одеял.
Она не дышит, тем меня волнуя.
Но живость ее мыслей надо мной
Безоблачное небо открывает.
Я с легкостью взмываю над землей
К высотам, где лишь ангелы летают.
Я задыхаюсь призраками тем,
Которые в строках хочу затронуть.
Я в упоеньи от пульсаций вен,
Но не могу сдержаться, чтоб не вздрогнуть.
Но Муза, вдруг, глаза свои открыв,
Вдохнула неожиданно в уста мне
Весь, сдерживаемый ею прилив,
Дав наставленье пользоваться снами.
Проснувшись, не увидел я ее.
Но, к счастью, не на век она уплыла.
С тех пор, творить – призвание мое.
Руки мои всегда теперь в чернилах.
Другие произведения автора:
Не успеваю!
Бессонница
Весенняя страсть
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
