Я давно не писал стихов.
Даже, можно сказать, отвык...
Переполнится чаша весов,
Тихий шепот сорвется в крик
О помощи.
Выбраться!
Вырваться!
В темень улицы
вытечь
по капельке,
Распластаться в траве,
за фонарным столбом,
Под разлапистой елью,
Как маленький!
А потом куда? Да не всё-ль равно?
Можно просто на звезды пялиться,
Завалиться в кабак, грустно пить вино
До утра с незнакомым пьяницей.
Нет же, нужно иначе. Не надо так.
В Омске ночью красивы улицы.
По дороге, жалея бродячих собак,
Наблюдая, как сосны сутулятся...
Летний воздух сладок, тягуч и прян,
От того - так чудесно дышится!
Я от этого воздуха словно пьян,
Мне мерещется - церковь вышита
На холсте. Посидеть на паперти,
Поразмыслить о жизни, вечности...
Как мне жаль, что ворота заперты!
Как я счастлив, что в бесконечности
Будней, дел и семейных дрязг,
Мы друг друга безмерно любим.
И оков этих тихий лязг
Слепой ревности не разбудит....
Милый город, люблю твой ночной покой,
Твою тихую, сонную грацию.
Успокоится сердце, пойду домой,
Мимо с детства знакомой станции
"Труд". Через Нобелевский тупик.
Через юность. Сквозь время. И в памяти
Вновь возникнешь ты. А ,точнее, миг,
Что в судьбе нашей стал фатальным...
Помнишь, в воздухе пахло пряностью,
Словно где-то курили ладаном?
Так легко на душе, так радостно,-
Будто крылья к спине приладили!
Другие произведения автора:
Осенняя кода
СТО ТЫСЯЧ СОЛНЦ. Лето 1928 года. Памяти Рэя Брэдбери
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
