Я поэтом себя не считаю, да и в праве ли?
Мне скажите друзья почему и зачем я живу,
Чем мне душу мою при рожденьи таким заправили?
Почему я так неба люблю наблюдать синеву?
Отчего мне тревожно, когда ветер воет волчицею,
Когда пыль поднимает, трепает сердито листву.
И когда хлеб не маслом намажут, а едкой горчицею,
И когда улыбаются люди в хвалах воровству.
Почему дрожь по телу от пакости и от предательства,
От скупых обещаний обычна оскомины боль.
И желтеют глаза от газетного книгоиздательства,
И с народом играет правительство в свой карамболь.
Почему горько видеть немые страданья старушечьи,
Её нищая старость, увы, есть беспорный удел.
Кто-то жрёт, извиняюсь я, лапки в сметане лягушачьи.
Для кого-то пол-кила сметаны на месяц предел.
Почему не могу мысли прочь, жестикулируя,
Почему разгорается в теле зудящая злость?
Почему всё в себе я всегда аккумулирую,
А потом, раздражаясь, бросаю словесную гроздь.
Вы скажите, друзья, может стоит мне в церкви покаяться?
Может это поможет, иначе не знаю куда.
Вам, возможно конечно, стихи совсем не понравятся.
Всё проходит, как время, и это пройдёт - не беда.
Новые
Меню
