Еле слышные звуки слетают с растресканных губ.
Хрип дыхания мутит рассудок, стучится в висок.
Еще день подарила судьба, пусть подарок сей скуп,
Хватит времени сделать, возможно последний, рывок.
Обреченные жить, будут тикать секунды спеша.
И наполнится комната светом холодным, как день.
Как же все-таки жизнь и, конечно зима, хороша.
И такая приятная в теле копается лень.
Растворилась апатия, словно молочный туман.
Обретен новый стимул и смысл в предложении быть.
Смерть покинула свой обжитой в бренном теле шалман.
Снова хочется взять сигарету, писать и курить...
Новые
Меню
