Всё повторяется. Идёт за веком век.
И вновь в окне, день окровавленного солнца.
О, как же ты безумен, человек,
Испивший злобу до конца, до донца.
Кровавых рек не обмелеют берега,
Костями устланы поля, что рожь рожали.
Одна на всех беспечности беда,
Одни на всех застывшие печали.
А небо, внемля ярости атак,
Меняет цвет, на ярко-алый тон.
И мы страшнее бешенных собак,
Взгрызая глотки, воем в унисон.
Нас, полумесяц с праздничным крестом,
Что свет всегда дарил заблудшим душам.
Уже тиранит указующим перстом,
И вместо созиданья, рушим.
И лишь надежда, на ещё не стёртый разум,
Одна осталась, мечту с любовью упустив.
Что всё закончится, не постепенно, разом,
Сбивая совестью, кровавый неразумности прилив.
Другие произведения автора:
Непонятки.
Прощальная.
Хладность судьбы.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
