* * *
Стихи мурашками по коже
Стекли, как снег за воротник…
Мы все, хоть капельку, похожи
На умирающий родник.
Еще и любится, и пьется,
И по утрам не все болит,
Еще и сердце насмерть бьется,
Но кровь уже не так бурлит.
Еще тепло в груди от печки,
Зажженной будто на века,
Еще почти до самой речки
Хватает сил у ручейка.
Но по живому время режет
Своей зазубренной бедой…
И вот уже все реже, реже
Приходит кто-то за водой.
И родничок все тает, тает,
Все гуще сорная трава…
И зарастает, зарастает
К нему народная тропа…
Другие произведения автора:
"А нам не помешало бы..."
"Мы в огне рождаем Слово..."
"Мой сорок пятый первый снег..."
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
