Комната три на четыре.
Всхлипы ночные тихи.
В этом затерянном мире
только душа и стихи.
В замкнутом белом пространстве
тени по стенам плывут.
Сам себе кажешься странным,
что не истаял, что тут.
Смотришь на старые строки -
был, не по ордеру, смел.
Все уже прожиты сроки -
сказано всё, что хотел.
Может, услышат? - Неважно,
главное, пел, а не пил.
Век мой - кораблик бумажный,
вот он сюда и приплыл.
Комната три на четыре
с кухней - по мне хороша.
В съёмной нескладной квартире
только стихи и душа.
В них моя мука и совесть.
Всё остальное - пробел.
Вот и закончена повесть -
счастье какое, успел.
04.11.2013
Другие произведения автора:
Дорога
Обида
Однозначно: мы здесь не одни...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
