Я сам себе вопросы задаю
И сам на них же отвечаю.
Но на один вопрос ответ не нахожу,
А где искать и как не знаю.
Вопрос простой и в то же время сложный.
Над ним веками бились мудрецы,
Философы трактаты сочиняли,
Не знаю. Может думаешь и ты.
Я не ученый, не философ, не мудрец.
Но сей вопрос извел меня в конец.
Я думаю об этом вновь и вновь.
Да что ж такое, эта самая любовь?
Мне разум говорит: «Её на самом деле нет!»
А сердце говорит: «Не слушай этот бред!
Любовь, на самом деле, существует.
Она нам всем без исключения дарует
И вдохновение, и радость, и покой.
С её приходом нам вдруг хочется порой
Над облаками в небе воспарить,
Вселенную любимой подарить
Иль некий громкий подвиг совершить,
И от избытка чувств стихами говорить.
Работать хочется, творить, писать,
Ваять и что-то созидать.
Ведь только под эгидою любви
Рождаются великие труды.
Любовь – великий Божий дар.
Она - бушующий пожар
В огне, которого, кто любит, тот сгорает.
Но а сгорая оставляет
Труды, которые из века в век,
И бережёт и ценит человек».
Так, что ни думай, что не говори,
Мы, люди, без любви, что без души.
Как роботы с программой есть, работать, спать.
С программою не жить, существовать».
Другие произведения автора:
Вся жизнь - игра...
Отболело сердце, отлюбило...
Еще раз демократам...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
